FAUVETTE

Piscine Joséphine-Baker : de l'espoir

noreply@ (Fauvette) — Fri, 04 Jul 2008 15:10:00 +0200

Je lis avec plaisir l'article du Parisien du vendredi 4 juillet, évoquant le retour de la piscine flottante du 13ème, mais j'attends de l'avoir vue réouverte de mes propres yeux pour me réjouir totalement :

"LA PISCINE FLOTTANTE REMISE A FLOT POUR PARIS-PLAGES

NEUF MOIS. Neuf mois après avoir failli sombrer dans les flots de la Seine, la piscine Joséphine-Baker refait enfin surface. D'après l'adjoint au marie en charge des sports Jean Vuillermoz, l'équipement sportif amarré au pied de la bibliothèque François-Mitterrand (XIIIè) rouvrira ses portes le 21 juillet, pour le coup d'envoi de Paris-Plages. "Les bassins ont été remis en eau, tout fonctionne", se réjouit l'élu PC. Il ne reste plus qu'à obtenir les autorisations des services de la navigation de la Seine et le feu vert de la préfecture de police. La piscine flottante avait failli couler au mois d'octobre, à la suite d'une série noire : carreaux décollés, sauna défectueux, incendie... Une déception pour cet "équipement phare" de la première mandature de Bertrand Delanoë qui a coûté 17 millions d'euros."

Les Lumières du soir

noreply@ (Fauvette) — Wed, 02 Jul 2008 14:26:00 +0200

Les soirs d'été, ma petite soeur Vivi voulait voir les lumières, Et si on allait voir les lumières répétait-elle. Nous quittions notre rue, et marchions avec maman vers le centre ville. Les néons de l'avenue nous éclairaient, et les grands yeux de Vivi clignaient à force de les fixer. Que c'est beau, ça brille, ça brille, disait-elle. Les vitrines des boutiques n'étaient pas éclairées, ni même le château ou l'église, ce n'était pas l'esprit des années 60, les néons suffisaient à notre fête des lumières.

Sur la place, voisins, voisines et enfants prenaient le frais sur les bancs publics sous les marronniers. Parfois, ils avaient aussi apporté un siège pliant au cas-où. Nous nous mettions à courir, à sauter à la corde, à jouer au loup... Nous allions en douce vers le Grand Café enfumé où les joueurs de billard, manches relevées s'activaient en riant et s'épongeant le front. Quelques jeunes prenaient un pot se prétendant rockers devant de rares jeunes filles serrées les unes contre les autres sur leur banquette. Nous tentions une timide entrée dans le Grand Café, mais le serveur nous chassait avec son torchon, Fichez-moi le camp les mômes, z'avez rien à faire ici... Nous nous sauvions en rigolant, T'as vu il nous prend pour des chats, ou des mouches !

Nous retournions vers les bancs, et les grands nous disaient, Mais calmez-vous, sinon on rentre tout de suite, et au lit ! Nous allions nous asseoir un peu à l'écart sur le trottoir ou sur l'herbe, et chuchotions des bêtises de notre âge. Nous regardions les grands, et les trouvions drôles. Parfois nous envoyions un petit demander à Paulo pourquoi il portait sa blouse blanche de la Laiterie où il venait d'être embauché. Et lui, se redressant, tout fier, en suçotant sa pipe : C'est pour faire Ingénieur ! Tout le monde s'esclaffait, ah Paulo ingénieur, ah, ah ! Et lui aux anges, rouge de plaisir, Les filles ça va leur plaire, je le sens ! - Tu ne vas pas aller au bal en blouse blanche Paulo quand même ?

Tout d'un coup, tout le monde se levait, on se disait Au revoir, à demain sans doute ! Et nous nous dépêchions en rentrant, portant parfois Vivi dans nos bras. C'est que dans ces temps-là, l'éclairage public s'arrêtait pile à 22 heures, eh oui. Les rues devenaient sombres, nous pouvions voir les étoiles, respirer l'odeur sucrée des Belles de nuit..

Mais où étiez-vous passés ? disait mon père, - Mais tu sais bien, on a emmené la Petite voir les Lumières répondait Maman.

Un Africain à Londres

noreply@ (Fauvette) — Sat, 28 Jun 2008 00:35:00 +0200

Quelle soirée, quelle belle soirée ! En direct d'Hyde Park à Londres, nous avons vibré lors du concert célébrant les 90 ans de Nelson Mandela. En sa présence, oui il est venu d'Afrique du Sud ! Il s'agissait aussi de récolter des fonds pour financer la lutte contre le Sida et aider les enfants africains.

Hélas, non, nous n'étions pas à Londres, mais devant France Ô la chaîne de France Télévisions qui diffusait le concert en direct. Merci France Ô, dommage que France 2 ou France 3 n'ait pas eu l'idée d'en faire autant... Je pense cependant que le concert est accessible sur Internet...

Les photos qui suivent ont été prises depuis notre nouvelle télé par Corbillo !

Johnny Cleg chante avec Joan Baez

Simple Minds

Si vous souhaitez laisser un message à Nelson Mandela dont l'anniversaire a lieu le 18 juillet, ou faire un don pour la lutte contre le Sida en Afrique, n'hésitez pas allez sur son site : www.happybirthdaymandela.com

La belle Vie de Christine

noreply@ (Fauvette) — Mon, 23 Jun 2008 15:59:00 +0200

Lu dans le Journal du Dimanche d'hier, avec un petit clin d'oeil à mes amies Turitelle et à MartineCarole qui me comprendront !

"CHRISTINE ALBANEL A LA BELLE VIE

La ministre de la Culture s'est rendue vendredi à Marseille pour célébrer le millième épisode de Plus Belle la Vie. Christine Albanel a surpris l'équipe par sa connaissance du feuilleton de France 3 qu'elle regarde dès qu'elle le peut avec son fils. Les comédiens l'ont reçue avec tous les égards : Colette Renard lui a fait visiter les décors, Michel Cordes et Pierre Martot ont trinqué avec elle au pastis !"

Les vacances d'Yvonne

noreply@ (Fauvette) — Tue, 17 Jun 2008 00:10:00 +0200

La nouvelle n'avait pas traîné. Cette fin de matinée d'août 61 (ou 62, 63 ?), toutes les commères en parlaient l'air meurtri à l'épicerie de Tante Margot : Yvonne M. était partie en vacances !

Veuve depuis plus de quatre ans, Yvonne M. élevait seule ses enfants, trimant dur du matin au soir, "chez les autres", lessive, ménages, travaux de couture, jardinage... elle ne refusait rien. On disait d'elle "Elle est courageuse et gentille Yvonne." Ces propos étaient devenus moins aimables lorsque José G. était venu s'installer chez elle. "Elle vit à la colle Yvonne" me laissa longtemps perplexe. Les femmes jusqu'alors compatissantes, s'estimaient trahies, et la regardaient de travers. Les hommes avaient fini par hausser le ton "C'est un bon gars José, il travaillait sur les chantiers avec Henri, mari d'Yvonne, y'a pas de mal, et Yvonne est encore jeune, elle a quoi, 35, 38 ans ? Arrêtez vos messes basses !"

Et voilà, que ce matin, Yvonne M., ses enfants et le chien s'étaient installés dans la 403 Break de José, et, en route vers l'Espagnel ! En vacances !!

- Ah, et voilà, comme ça, sans prévenir. Si sa fille Catherine ne l'avait pas dit à la mienne, on ne l'aurait jamais su ! C'est un monde quand même, partie faire la belle en Espagne avec son Espingouin, piaillait la Mère S., les bras fermement croisés sur sa grosse poitrine.

- Est-ce qu'on part en vacances, nous ? disait la mère L., les bigoudis sur la tête.

- Mais non, mais non, jamais, nous on ne part jamais. Et pourtant, je ne suis pas veuve moi ! rétorquait la petite mère G., toute maigre dans sa blouse à fleurettes sur sa combine rose.

-- Et, avec un étranger, tiens si ça se trouve il fait la traite des blanches, on ne les reverra peut-être jamais... insinua la finaude Mère S. qui ne ratait jamais une occasion de se taire.

- Mais non voyons, ce n'est pas là-bas la traite des blanches... Enfin quand même, c'est qu'ils ne sont toujours pas mariés... soupirait ma Tante Margot

Ma mère voulant soutenir Yvonne, si méritante, si serviable, se fit rabrouer par la grise et sèche mère T. qui détestait tous les étrangers, tous. Mais elle a raison maman, dis-je, elle a besoin de se reposer Yvonne.

- ah, c'est ce qu'on t'apprend au catéchisme, toi, hein ? Soutenir celles qui vivent dans le péché ? rétorqua la fielleuse.

D'un geste apaisant, Tante Margot me fit comprendre de ne pas insister, et je me concentrai sur mon cageot de fruits à trier, tout en notant de sonner à la grille de cette vieille chipie de Madame T. encore plus souvent que d'habitude, et surtout de me sauver en courant.

Le départ en douce d'Yvonne fut l'objet de conversations sans fin durant toute la semaine, une boucle de paroles malveillantes. Les maris laissèrent les femmes broder, et passèrent leurs congés au jardin, à la pêche, ou au bistrot à jouer aux cartes. Excédés par les ragots, ils finirent par exiger qu'on laisse Yvonne et José tranquilles. En vain je crois.

Au milieu de la semaine suivante, Yvonne, José, les enfants et le chien revinrent dans la 403 Break, ils avaient l'air épuisé.

- Alors ces vacances Yvonne ? entonnèrent les voisines hypocrites mais curieuses.

- M'en parlez pas, c'était pas des vacances. Nous sommes partis à toute vitesse pour l'enterrement de la maman de José, en plein centre de l'Espagne. Et, maladroite et naïve, Yvonne les yeux voilés laissa entendre qu'elle n'avait pas été reçue à bras ouverts par la famille de José, au contraire...

- Ma pauvre Yvooonne, s'exclama faussement le choeur des voisines, cachant mal leur satisfaction mesquine et leur soulagement.

Je ne regrette absolument pas d'avoir tiré autant de sonnettes que j'aie pu le faire cet été-là, et d'avoir entraîné les autres mômes du quartier. Non vraiment pas.

Pedigree de Modiano par Edouard Baer

noreply@ (Fauvette) — Sat, 14 Jun 2008 13:52:00 +0200

Il règnait une ambiance de kermesse de fin d'année dans la salle du théâtre de l'Atelier où j'étais venue assister à la lecture du livre de Modiano par Edouard Baer. Un public un peu people, un peu bobo, très bavard, excité et joyeux. Qui changeait de place, se saluait, s'apostrophait, parlait fort... Vivant très vivant. Ma voisine rêvait à voix haute d'un verre d'eau, elle avait tant soif ah...Se levant d'un bond son compagnon se précipita sur l'ouvreur qui essayait de caser des retardataires sur des strapontins, et, la voix pressante expliqua sa requête. Le jeune homme et compagnon disparurent, ma voisine jubilait mais affichait un air gêné, on nous demandait de ne pas prendre de photos et d'éteindre nos portables, et ouf compagnon revint juste à temps brandissant bien haut un gobelet transparent rempli d'eau magique. Sourire de la voisine à son héros victorieux.

Les lumières s'éteignirent, le silence se fit, Edouard Baer fit son apparition sur la scène. Pas de décor, juste une table, une lampe, et une chaise. On ne peut pas plus sobre. J'ai lu et beaucoup apprécié ce livre de Patrick Modiano, et étais curieuse d'entendre et de voir le comédien.

C'était très bien, subtil, Edouard Baer est ému et émouvant, il devient Patrick Modiano avec un naturel formidable,. Il ne lit pas le texte qu'il connaît par coeur. Ce n'est pourtant pas facile de "faire du théâtre" avec un livre qui se veut le "pedigree", d'un être humain, une présentation presque clinique... Et pourtant l'émotion est là, simple, à la fois légère et profonde. Il y avait bien l'inévitable spectatrice qui s'était un peu trompée de spectacle, et qui s'imaginait qu'Edouard Baer allait exécuter une poilade, une série de sketchs... Et dont le rire aigü et ridicule gênait la représentation, mais elle était là, tant pis on a fait avec.

Si vous avez envie d'y aller c'est au Théâtre de l'Atelier, Place Charles Dullin à Paris 18ème, métro Anvers ou Pigalle, et c'est à 19 h 30 ce qui me convient parfaitement bien.

Sinon, je crois que Pedigree de Modiano est paru en poche chez Folio.

Au Kiosque

noreply@ (Fauvette) — Thu, 12 Jun 2008 23:08:00 +0200

- Ah non monsieur, aujourd'hui pas de journaux, c'est la grève de la distribution, la NMMP qui...

- Cela ne fait rien, moi je veux juste l'Equipe d'aujourd'hui...

- ...

- Vous en avez déjà plus ?

- En fait c'est la grève qui...

- Bon je repasserai.

- Grand sourire du kiosquier même pas agacé.

Et moi je rigole feignant de regarder les panneaux des nouvelles parutions, la plupart sont des journaux pornos bien hard, vendus avec un dvd au titre prometteur, je me demande si cela se vend bien, il faudra que j'interroge le kiosquier. Et que je le félicite pour sa patience...

En attendant je file déjeuner, demain les affaires reprennent !

Tachov, une bonne surprise

noreply@ (Fauvette) — Mon, 09 Jun 2008 23:17:00 +0200

Maman, devine d'où je t'appelle, me dit ma fille, Corbelle. Bon, je la sais en vadrouille avec son DouxChéri, entre l'Allemagne et l'Autriche durant ce long week-end de mai, j'hésite, et,

- Je suis à Tachov, Maman, à Tachov !

- A Tachov ? Mais...

- Oui, nous venons d'arriver depuis la Bavière !

Très surprise, je sens mon coeur battre très vite, accélérer, je bredouille... Elle est toute joyeuse, contente de me surprendre, et de me faire plaisir. Ils visitent, se renseignent, vont prendre des photos, et puis, elle aussi est émue... Avant d'aller à Tachov, ils sont passés par Weiden en Bavière où se trouve un musée sur les Sudètes. Le conservateur leur a montré d'anciens plans de la ville de Tachau devenue après la guerre Tachov, ils ont fait des photocopies, ont visité le musée et en route vers Tachov en République tchèque !

Il y a quelques mois, j'avais laissé un message sur un site allemand de Sudètes ; une personne m'avait un jour contactée, me demandant des détails sur ma mère, son nom de famille, la date et le lieu de sa naissance. Quelques semaines plus tard, un mail m'était parvenu, en allemand (hélas pour moi), m'offrant des informations sur la famille de ma mère, leur adresse avant la guerre... J'avais remercié cet homme qui avait gentiment fait des recherches, puis j'avais essayé de déchiffrer le contenu de ce mail. Il me disait pas mal de choses sur le passé, mais rien sur la présence éventuelle de descendants de la famille à Tachov, ou ailleurs. Mais c'était déjà beaucoup, et c'était un beau cadeau, plein de promesses.

Un soir, Corbelle et son DouxChéri sont venus dîner avec nous ; Corbelle m'a demandé de leur montrer le mail. L'allemand n'a aucun secret pour DouxChéri, il a traduit le texte, et nous avons évoqué un futur voyage ensemble sans fixer de date.

Et voilà qu'il y étaient à Tachov, se promenant dans les rues du centre ville, recherchant la maison de mes grands-parents. La rue a changé de nom, mais en se basant sur l'ancien plan, ils ont réussi à trouver la rue, et la maison ! Qui a sans doute dû être reconstruite ou modifiée... Je suppose que ma mère y est née, ainsi que mon frère aîné Robert... Clic, clic, des photos pour nous montrer à leur retour...

Tachov est une petite ville de Bohème au passé assez agité, elle a subi invasions, incendies... En 1930, la population atteignait presque 7 000 habitants. Après la guerre et l'expulsion des Sudètes allemands, elle était descendue à 4 073 habitants en 1950. Aujourd'hui, la ville annonce 13 000 personnes.

Corbelle et DouxChéri nous ont proposé d'y aller ensemble, de séjourner une semaine dans la région ; nous irons certainement au printemps prochain, leur été étant déjà surbooké ! C'est bien, c'est un beau projet. Voir les lieux, la région...

Voici des photos, d'abord la maison, le centre ville de Tachov. Puis une photo prise au musée de Weiden, les coiffes étaient une "spécialité" des modistes de Tachov. (Merci Corbelle et DouxChéri, merci).

Sandwich et peinturlure

noreply@ (Fauvette) — Tue, 03 Jun 2008 18:08:08 +0200

Depuis plus de trois mois, ils s'activent du lundi au dimanche. Mes voisins du dessus, et aussi ceux du dessous. Ils refont leur appartement. Tout, tout, tout. On casse par ici, on aménage par là... Enfin j'imagine, à l'oreille... Quand l'un a terminé de poncer, l'autre s'accroche à sa perceuse, puis on tape, et puis ça recommence, en haut, en bas, un festival, un vrai. C'est le défilé des ouvriers qui se trompent d'étage, mais oui, mais oui, venez donc chez moi, il y a de quoi faire aussi !

Cette sensation d'être pris en sandwich, est désagréable, on ne sait jamais quand le bruit va s'arrêter, et surtout, quand cela va recommencer. Et pour combien de temps encore ? Mystère, mystère. Mais bon c'est normal, il faut bien que les gens s'installent.

En revanche, la passion de notre voisin du dessous pour la peinture finit par m'exaspérer. Tous les week-end, il peint ses toilettes. Shloup, shloup, j'ai l'impression d'entendre le glissement des pinceaux... Depuis plus de trois mois. Je le sais parce que cela sent la peinturlure dans mes WC, et que cela me casse les pieds, si je puis dire... C'est un lieu où j'aime bien lire le journal, tranquille, le samedi et le dimanche. C'est un bon endroit pour bouquiner et j'ai mes habitudes. En ce moment c'est tout simplement impossible ! Il faudrait que je le fasse en apnée, eh oui. L'odeur très forte de peinture, berk... D'ailleurs de façon générale, j'évite ces odeurs-là, elles me déclenchent des migraines et des nausées du genre costaud. Alors là, je suis gâtée, gâtée. Comme il (ou elle ?) inflige le même traitement à sa salle de bain, j'envisage de prendre ma douche vers six heures du matin pour ne pas être dérangée par l'odeur, ou d'attendre le lundi ?... Et surtout je ne fais plus sécher de linge dans ma salle de bain en fin de semaine, et j'entrepose mes serviettes ailleurs. Parce que le doux plaisir d'une éponge parfumée à la peinturlure merci bien. Voilà, je souffre silencieusement, enfin plus ou moins, je ronchonne, je soupire... Je me mets à renifler, allongée sur mon canapé, "mmm, on dirait que cela sent jusque-là, non ? rhaaa". Cela me titille les narines, et je commence à en avoir un peu marre. Dimanche n'en pouvant plus, j'ai profité de quelques courses à Mouffetard pour aller boire un verre et utiliser les toilettes du café, mais non, je n'ai pas osé sortir mon journal de mon sac, non je vous assure.

L'autre samedi, nous sommes allés Corbillo et moi dîner chez une amie qui vient de s'installer dans son nouvel appart qu'elle a fait refaire. Et fort joliment d'ailleurs. Chic, simple et accueillant. En rentrant, nous avons regardé le nôtre d'appart d'un air bof-bof-bof. Faudrait quand même qu'on se mette à faire faire des travaux murmura Corbillo, ah mais c'est vrai tu ne supportes pas l'odeur de la peinture toi.

Oui, mais l'autre accro du pinceau ne le sait pas lui, c'est vraiment dommage.

Le petit Thomas dans le métro

noreply@ (Fauvette) — Wed, 28 May 2008 00:02:00 +0200

Mais il n'est pas à moi, ai-je répondu interloquée à la punaise qui m'ordonnait de "tenir mon gosse tranquille". J'étais assise dans le métro, ligne 1 en direction de Vincennes, lundi vers 18 h 30. Un petit garçon agité d'environ cinq ans se cognait dans les jambes des voyageurs, et avait fini par venir se coller à moi, posant sa tête sur mes genoux. Je cherchais des yeux sa maman ou son papa, mais ne voyais que des dos, des postérieurs, des visages sévères. Mon voisin, un vieux maghrébin aux yeux plissés m'indiqua une personne debout vers les portes, C'est sa maman, je crois. J'essayai de la prévenir mais elle me tournait le dos. Bizarre quand même...

Thomas veut faire dodo dit le petit en s'allongeant de plus en plus sur moi. Je lui caressai ses petits cheveux courts, il avait chaud dans la nuque. Tout d'un coup, comme un ressort il se releva et réclama Un bisou, Un bisou... Je l'embrassai, il m'attrapa les mains, et joua avec mes doigts essayant de soulever mes ongles. Je lui demandai d'arrêter car cela faisait mal. Thomas grogna, gesticula, mais resta près de moi. Impossible de parler avec lui, il ne m'écoutait pas.

La rame s'arrêta à la station Palais-Royal et se délesta de nombreux voyageurs. Je retins le petit, tenté d'aller sur le quai, et m'aperçus que la maman avait réussi à venir s'asseoir en face de nous, sans un regard pour son gamin. J'indiquai à Thomas celle que je supposais être sa maman, et qui l'était. En souriant, il alla s'installer près d'elle, elle ne manifesta aucun intérêt pour lui. Frustré il voulut se mettre debout sur les sièges, mais je lui fis signe que non, c'était trop dangereux. Aucune réaction de sa maman.

Mon voisin soupira, c'est malheureux quand même une femme dans cet état. - Quel état ? Elle n'avait pas l'air enceinte, plutôt fatigué, très fatigué, un peu étrange quand même. Et puis, tout d'un coup je compris : les yeux injectés de sang, le regard vague, elle avait bu, beaucoup trop bu. Elle toussa, et je sentis l'odeur forte de l'alcool... Je lui demandai où elle habitait, mais elle souriait sans répondre... Thomas la sollicitai, maman, maman, un bisou, un bisou. Mais elle ne l'entendait pas, ne se penchait pas vers lui, il redescendit de son siège pour sauter, et se défouler.

Mon voisin et moi avions le coeur serré, j'ai vu le vieux monsieur les larmes aux yeux, et moi-même j'étais bien chamboulée. Je regardai Thomas, il était habillé simplement mais très propre, pas délaissé. J'avais un rendez-vous à Bastille et ne pouvais pas l'annuler, et pourtant j'avais bien envie de les raccompagner chez eux. Ce petit était capable de suivre n'importe qui, et sa mère ne s'en rendrait même pas compte... Je demandai au vieux monsieur s'il pouvait le faire, mais il était sur le point de descendre...

J'ai fait deux gros bisous à Thomas avant de descendre à La Bastille, je n'étais pas fière de moi je vous assure. Les grands yeux noirs de Thomas ne m'ont pas vraiment quittée depuis...